Mia madre un di mi diede un libro bianco,
ogni pagina aveva l'aureola d'or;
Vergin di penna egli era, ed io pur anco
Vergin d'error.
Passaron gli anni, i mali e la ventura.
Vissi, lottai col corpo e col pensier.
Oggi l'anima mia s'è fatta scura,
e il libro ner.
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