Mi veston l'Ore, ancelle de la Morte,
per il corteo de la ghignante dama;
M'incoronan d'argento e su la grama
pelle il suggel di Lei mi spampan forte.
Piegano intanto in me smarrite e smorte
le immagini di tutto che qui si ama;
E ogni giorno, partendosi, una brama
passa per sempre del cuore mio le porte.
Ma nel più interno io sento
un che novo, un principio, un crescer lento,
oscuro un moto ne la fibre ferme.
Un gruppo d'avvenir che mi balena
baleni di potenza in ogni vena,
un vivo su la Morte, un germe.
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