Niccolò Machiavelli - Rime varie - Strambotti

Io spero, e lo sperar cresce ’l tormento:

io piango, e il pianger ciba il lasso core:

io rido, e el rider mio non passa drento:

io ardo, e l’arsion non par di fore:

io temo ciò che io veggo e ciò che io sento;

ogni cosa mi dà nuovo dolore;

così sperando, piango, rido e ardo,

e paura ho di ciò che io odo e guardo.

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Buon ascolto!

Niccolò Macchiavelli - Canti carnascialeschi - De’ diavoli iscacciati di cielo

Già fummo, or non siam più, 

Spirti beati; per la superbia nostra

siàmo stati dal ciel tutti scacciati;

e in questa città vostra

abbiàn preso il governo,

perché qui si dimostra

confusion, dolor più che in inferno.

E fame e guerra e sangue e diaccio e foco,

sopra ciascun mortale,

abbiàn messo nel mondo a poco a poco;

e ’n questo carnovale

vegnàno a star con voi,

perché di ciascun male

fatti siàno e saren principio noi.

Plutone è questo, e Proserpina è quella

ch’a lato se gli posa;

donna sopra ogni donna al mondo bella.

Amor vince ogni cosa;

però vinse costui,

che mai non si riposa,

perch’ognun faccia quel ch’ha fatto lui.

Ogni contento e scontento d’Amore

da noi è generato,

e ’l pianto e ’l riso e ’l diletto e ’l dolore,

chi fussi innamorato,

segua il nostro volere

e sarà contentato;

perché d’ogni mal far pigliàn piacere.

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Lorenzo De' Medici - Rime varie - Io pur sospiro

Io pur sospiro, e i sospir' vanno in vento;

io chiamo il suo bel nome, e non risponde;

io piango indarno, dolgomi e lamento;

L'umide luci mie più non asconde

un dolce sonno, e sento un fuoco drento

che m'arde sempre e i miei pensier' confonde.

Non posso più, o mia Speme fallace,

altro che lei o morte non mi piace. 

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Lorenzo De' Medici - Rime varie - Se con dolce armonia

Se con dolce armonia due istrumenti

nella medesma voce alcun concorda,

pulsando l'una, rende l'altra corda,

per la confermità, medesmi accenti:

così par dentro al mio cor si risenti

l'imago impressa, a' nostri sospir' sorda,

se per similitudin si ricorda

del viso, ch'è sopra l'umane menti.

Amor, in quanti modi il cor ripigli!

Ché fuggendo l'aspetto del bel viso,

d'una vana pittura il cor pascendo,

o che non veggono altro i nostri cigli,

o che il pittor già fussi in paradiso,

lei vidi propria: or va' d'Amor fuggendo!

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